Es ist noch nicht lange her, da war Kirta in dem Dorf, in dem ich aufgewachsen bin. Das Fest gehört irgendwie schon immer dazu, und es geht es für ein paar Stunden von der Stadt in den Bayerischen Wald. Schön ist dieser Tag ja schon. Es riecht überall nach Kiachl und Zimtnudeln, die Sonne scheint komischerweise immer, Kinder staunen vor einer schier endlos scheinenden Auswahl Bagger, Lader, Walzen und Rasenmäher, die Blaskapelle gibt alles unter den viel zu kleinen Sonnenschirmen und man kann Pflanzen beim Obst- und Gartenbauverein losen, die so groß sind, das sie fast nicht in den Kofferraum passen. Was bei einem solchen Besuch im Kirta immer auffällt: Jeder - wirklich jeder - grüßt.